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Mostrando entradas de octubre, 2009

NEGRITA

Si mi padre hubiera muerto a tiempo, las cosas habrían sido muy distintas para mí.
Hace unas cuadras que manejo sin saber hacia dónde voy. Pensé en volver a mi casa pero antes necesito dar una vuelta. Tengo la certeza de que mi madre estará despierta todavía y no creo poder mirarla a la cara.
Una pareja viene caminando por la vereda. El hombre me mira, abraza a la chica y le dice algo al oído. Ella se ríe y lo empuja cómplice. Yo disminuyo la velocidad para que crucen la calle, y ya están pasando por delante del auto cuando tomo conciencia de que tengo el rifle en el asiento del acompañante. Lo paso hacia atrás y ellos ya están del otro lado de la vereda.
Es cosa de hombres, dijo mi padre cuando me lo regaló, yo no debía tener más de once años. Sentí confusión, tuve una mezcla de orgullo y de miedo al tratar de sostenerlo como él me decía. Mi padre me lo sacó de las manos y apuntó hacia mi madre. Recuerdo su cara, una cara que no llegaba a entender, y él que se reía. Cuando mi padre hací…

lo que facebook nos da

sebakis (piensa) han repremido al pueblo hondureño hoy x la mañana. Hay muchos heridos de gravedad entre ellos, ancianos, periodistas. niños. artistas...
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(subido) Hace 2 horas- Comentar-Me gusta
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¿cuántos ciclos literarios hay en buenos aires?

si te querés sumar: bienvenido si te querés bajar: también...
...
5. Naranjas Azules
6. Ah Um dijo un sapito
7. Mezcladitos
8. Ciclo de Ciclos- Mu
9. Comedor de Poetas
10. Varieté Pipí Cucú
11. Tito y su Ciclomotor
12. Diego Arbit
13. Humbert Humber
...

ya está confirmada la fecha de la edición 2009 17 de diciembre en el CC ZAS [buscá la data completa]

MITOLOGÍAS DE INVIERNO- Pierre Michon

Al alba las tres corren hacia el río. Descienden el talud, arrojan sus prendas sobre la hierba. Los pequeños pies prueban el agua, y sobre los pequeños pies las carnes lechosas, herrumbrosas, cien veces desnudas, las carnes de Irlanda y del paganismo. Brigid por primera vez ve que aquella carne es excesiva como un rey que sueña. Ella ríe más fuerte que sus hermanas. Las tres gritan cuando el frío les muerde el vientre, chapotean el agua con sus manos, los pájaron se espantan, todo ese alboroto gana el camino en pendiente.

TENGO MIEDO, Neruda

Tengo miedo. La tarde es gris y la tristeza
del cielo se abre como una boca de muerto.
Tiene mi corazón un llanto de princesa
olvidada en el fondo de un palacio desierto.

Tengo miedo -Y me siento tan cansado y pequeño
que reflejo la tarde sin meditar en ella.
(En mi cabeza enferma no ha de caber un sueño
así como en el cielo no ha cabido una estrella.)

Sin embargo en mis ojos una pregunta existe
y hay un grito en mi boca que mi boca no grita.
¡No hay oído en la tierra que oiga mi queja triste
abandonada en medio de la tierra infinita!

Se muere el universo de una calma agonía
sin la fiesta del Sol o el crepúsculo verde.
Agoniza Saturno como una pena mía,
la Tierra es una fruta negra que el cielo muerde.

Y por la vastedad del vacío van ciegas
las nubes de la tarde, como barcas perdidas
que escondieran estrellas rotas en sus bodegas.

Y la muerte del mundo cae sobre mi vida.

domingo 25

Los invitamos a la presentación de Poesía Manuscrita vol. 2!Domingo 25 de Octubre, 19hs Participan del segundo volumen (Septiembre, 2009)
Ana Verónica Suárez Andi Nachón Belén Iannuzzi Celeste Diéguez Clara Anich Clara Muschietti Débora Gamerro Fernanda Nicolini Gabriela Béjerman Jorgelina Arena Laura Arnés Liliana Ponce Marta Miranda Mercedes Halfon Natalia Fortuny Noelia Vera Paula Peyseré Rosa Lesca Poesía Manuscrita es un proyecto independiente de antologías artesanales de poesía argentina contemporanea, en formato libro-objeto, a cargo de Germán Weissi y Laura Mazzini. Los esperamos!
www.poesiamanuscrita.com.ar

te dice MAFALDA:

Curioso, uno cierra los ojos y el mundo desaparece.

by Eleonora Kortsarz

entrá acá:
eleonorakortsarz@blogspot.com y si no: buscala en Facebook

GRACIAS

Es ella:
la que se despide
esta vez, y mira con un voy a extrañarte-no me olvides no me dejes
en los labios,
la que besa la almohada
que se enfría con la sombra
de un último fin de semana,
una despedida
que vuelve con las olas.
Es ella:
otra que no soy yo
y se me parece.

LEEMOS?

ELLAS

Me miraste con ojos de árbol
tierra
raíces
y pájaros entre las hojas.
Estás linda, dijiste
y yo sonreí
como me enseñaste.
El viento sopló
y se movieron las hamacas.

preparando: Ellas, poemario *